Table des Matières

Poésies brodskyennes

J'aime le vent et la pluie

La Lune est pleine

Qui se souviendra ?

Prière à Bukowski

Du haut de mon balcon

Du haut de mon balcon

Le jardin d'Éden

Et ils paient pour cela...

En sortant du bar…

Seules les Africaines…

Le chant triste des oiseaux ce matin

Maisons de repos éternel

La vieille peau

Elle baise…

Diogène, pendant les soldes

Ce soir…

La bête immonde

Et rien de plus

Le miroir brisé

Et je crie

Comme ça

Il y a parfois des oiseaux…

Il y a parfois des oiseaux…

Ne lâchez rien !

Les nuits sans toi

On verra bien…

Toujours les autres

Anarchie mon amour...

La nuit du monde

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Illustration de couverture : Creative Commons, Domaine Public CC0
Création : Le jardin d’Aphrodite
Distribution : https://www.le-jardin-aphrodite.fr/

Poésies brodskyennes

Préface

Brodsky. Ah, Brodsky... Comment vous décrire ce mec ? C’est vachement difficile ! Et bien sûr, c’est à moi que cet enfoiré a demandé de pondre une préface à ce recueil. Putain, ça pouvait pas tomber sur un autre ? Mais comme l’amitié – et l’admiration – passent avant tout, alors je me lance dans un truc dithyrambique destiné à vous faire cracher un bifton pour acheter ce bouquin.

Il faut commencer par dire que ce type a plusieurs facettes. De prime abord, on pourrait croire qu’il est couillu, le bougre, brut de décoffrage ; mais lorsqu’on se donne la peine d’enlever la gangue qui entoure ce diamant brut, on découvre la plus merveilleuse des gemmes : une sensibilité exacerbée qui l’amène à une vision désespérée. Et ce désespoir qui l’atterre, cette abomination qu’il a pour la connerie de la plupart des représentants du genre dit humain, il sait la retranscrire à travers les mots qu’il choisit pour la faire ressentir à nous-mêmes.

Torturé, Brodsky ? Non : pire que ça. Fin connaisseur – et pour cause ! – de la bassesse des misérables larves qui cherchent à se faire passer pour nos semblables en humanité, il tente malgré tout, dans des efforts désespérés, de s’élever vers le ciel ; mais la connerie humaine le ramène sans cesse plus bas que terre.

Brodsky n’est pas bourré que de whisky (son point faible), mais surtout de talent (son point fort), ou bien est-ce le contraire ? Car c’est un écrivain, un vrai de vrai, pas un pisseur de copie. Quand il écrit, c’est ses tripes qu’il met sur la table ; c’est pas toujours très beau à voir, mais au moins ça a du goût : c’est pas de la pisse d’âne frelatée ; c’est un grand cru !

Pour moi, Brodsky se situe à mi-chemin entre Bukowski et Cavanna, avec une lucidité proche de celle de Céline. Bordel, quel cocktail ! Si vous tenez à la vie, ne lisez surtout pas ça, sinon vous n’aurez que le choix entre vous passer une corde autour du cou ou vous tirer une balle dans la tête. Ou les deux à la fois.

Comte Sergueï Andreïevitch Lioubov

Introduction

Un poète n’est pas un ami qui vous veut du bien.

J’imagine que chacun a ses raisons d’écrire ou de ne pas écrire de poésies. Les miennes sont simples : les mots coûtent moins cher que les armes automatiques et sont parfois plus efficaces. C’est d’ailleurs pour ça qu’il y a toujours des casse-couilles ou des politiciens qui tentent de les faire interdire.

On pourra objecter que certains poèmes parlent d’amour. Mais même ces derniers portent en eux une intense charge subversive. Parce qu’aimer, dans le monde d’aujourd’hui, aimer vraiment, cela signifie faire passer l’être cher avant tout le reste. Il n’y a ni égalité, ni fraternité devant l’amour. Et encore moins de liberté... Puis-je adorer ma femme au même titre qu’une déesse sans tomber immédiatement dans l’hérésie aux yeux des grenouilles de bénitier, sans renier le dieu unique et totalitaire des religions mortifères qui exècrent l’épanouissement du corps humain et de ses sens ?

C’est sans doute pour ça qu’on ne publie plus de poésies aujourd’hui. On célèbre Hugo et ses « Châtiments » qui fustigeaient Napoléon le Petit, on célèbre son courage et son exil, mais quel pouvoir accepterait aujourd’hui un tel livre sans prétendre comme le fit un politicien dernièrement en parlant du dernier bouquin de Houellebecq que « ce livre ne mérite pas d’être lu » ? On célèbre encore « Les fleurs du mal », mais quelle religion ne condamnerait pas ici et maintenant un poète écrivant : « Ô Satan, prends pitié... » ?

« Poète... vos papiers ! »

Et nous voilà fiché P. P comme poète, comme psychopathe, comme populiste... Notre lot est désormais d’être excommuniés, expulsés, retranchés d’une prétendue humanité sous perfusion du politiquement correct. On nous reproche nos paradis artificiels sans comprendre que tous les paradis sont en réalité artificiels. Que nous importe la parousie, la promesse des 70 vierges, ou celle d’une vie éternelle sous forme d’esprit... Nous voulons jouir, ici et maintenant, parce que notre corps nous appartiennent, parce que les femmes sont belles, parce qu’il nous reste peu de temps, parce que ce monde est moche, parce que ça n’ira pas mieux demain, parce que jamais le travail n’a rendu libre qui que ce soit, parce que la morale est une imposture, parce que l’au-delà n’existe pas, parce que Dieu s’en fout.

J'aime le vent et la pluie

J’aime le vent et la pluie
dont les vertus principales
sont de nettoyer nos rues
et de nous débarrasser
de toute la merde qui s’y dépose
ainsi que de la masse grouillante
des espèces nuisibles
qui nous polluent l’air…

Avez-vous remarqué
que les petits papiers qu’on trouve
parfois sur nos pare brises
comme les publicités
ou les contraventions
NE POUSSENT JAMAIS PAR TEMPS DE PLUIE ?

La Lune est pleine

La Lune et pleine,
et moi aussi…

J'ai vidé la bouteille de gin
et je regarde la rue déserte.
Elle est belle cette rue,
avec la lumière des réverbères
qui se reflète sur les voitures
et qui lui donne des airs
de décor de cinéma…

À travers ma vitre
je regarde un film noir
sans comédiens,
sans dialogues,
sans meurtres,
sans rien,
avec une bande originale
jouée par le Clodo's Band
qui beugle une sorte de yaourt
que seuls peuvent comprendre
les alcooliques.

Ils beuglent la solitude de ceux
qui n'ont plus rien
et qui s'accrochent à ce rien
pour qu'on ne le leur prenne pas
comme on leur a pris tout
le reste.

Ils beuglent la colère de ceux
qu'on veut cacher,
qu'on ne veut plus voir
et qui font tout pour qu'on les voie,
conscients que le jour
où on ne les verra plus
ils seront morts
pour de bon.

Ils beuglent le désespoir,
et rien n'est harmonieux dans
leurs cris ;
et leurs cris me touchent.

La Lune est pleine,
et moi aussi…

Et je m'avance sur le balcon
pour hurler à la Lune
comme les coyotes
comme les clochards,
comme les pochtrons.
Et mes hurlements deviennent
le contre-chant
du chant du Clodo's Band.

Et dans l'immeuble en face
les fenêtres s'allument,
les têtes sortent
et les gens se mettent à hurler
à leur tour.
Des hurlements désespérés
qui voudraient nous faire taire.

Et tout ce désespoir
devient alors une fête immense
pour mes clodos du coin de la rue
qui applaudissent
et qui saluent
avant de partir ailleurs
continuer leur tour
de chant…

La Lune et pleine,
et moi aussi…
Mais le spectacle est réussi…

Qui se souviendra ?

Comme il est difficile
de parler de liberté
à des moutons dont la seule préoccupation
est de ne pas s'écarter du troupeau…

Comme il est difficile
de parler de liberté
à tous ces braves gens qu'on a enchaînés
à la culpabilité…

Comme il est difficile
de parler de liberté
à tous ceux qui ont peur de vivre
et ressentent le besoin de gardiens
pour se protéger d'eux-mêmes…

On a limé les griffes du tigre,
On a coupé les ailes des oiseaux,
On a castré les taureaux,
Et maintenant on tire à vue sur les loups
qui refusent de porter le collier du chien.

Il ne reste si peu de temps avant l'apocalypse… Et après ?

Qui se souviendra des hommes ?

Prière à Bukowski

Si tu avais su qu'un bandit
Comme moi te rendrait hommage,
Sûrement que t'aurais rien écrit
Ou t'aurais déchiré tes pages ;
Mais l'hommage, tu l'auras quand même :
J't'ai bien niqué, mon vieux Papy !
En plus, je vais dire que je t'aime ;
Tu boiras tout jusqu'à la lie.

Quand j'ai lu ton premier bouquin,
J'ai kiffé ta gueule de poivrot.
Tu racontais les bons à rien
Qui se bagarrent dans les bistrots
Mais il y avait de la tendresse
Bien planquée derrière tes mots crus
Et de l'amour pour la faiblesse
De ce monde peuplé de vaincus.

J'ai pas vraiment compris pourquoi
On t'appelait vieux dégueulasse ;
Ces femmes dont tu parlais parfois,
Qui aimaient jouer les pouffiasses,
C'est sûr qu'elles méritaient pas mieux
Que tes écrits provocateurs
Et cet humour un peu vicieux
Où tu laissais parler ton cœur.

T'as enterré tous les poètes,
Tous ces trous du cul prétentieux
Qui écrivent et qui se la pètent
Passant la main dans leurs cheveux,
Tous ces bouffons prenant la pose
Et qui se prennent pour l'élite
Avec leurs mots sucrés et roses
Méprisant le cul et la bite.

Tu savais, comme tous les sages,
Que le travail est une horreur,
Le salariat un esclavage
Et qu'on avait droit au bonheur.
Tu le trouvais dans la picole
Et dans les femmes, et dans l'amour ;
T'aurais dû ouvrir une école
De philosophie et d'humour.

Je vais bientôt atteindre l'âge
Auquel t'es devenu un roi
En éclusant sur ton nuage.
S'il te plaît, Papy, pense à moi :
Je voudrais juste une michetonne
Avec une jolie paire de fesses ;
Pas grave si elle est un peu conne
Pourvu qu'elle baise comme une princesse.

Saint Bukowski, priez pour moi.
Fais de moi un grand écrivain
Riche et célèbre, et donne-moi
Des putes et des bouteilles de vin ;
Donne-moi le mépris des cons
Et l'amour de tous les cinglés.
J'ai ton portrait dans mon salon ;
Je lève mon verre à ta santé !

Du haut de mon balcon

Du haut de mon balcon je regarde
les insectes humains qui grouillent
sur le trottoir d'en bas,
avec leurs sacs remplis de trucs
qu'ils sont fiers d'avoir
achetés…

Ils courent dans tous les sens,
sans regarder où ils vont,
ils se poussent, se bousculent,
s'engueulent même parfois,
s'insultent…

Tout cela n'a aucun sens…
Les fourmis, les scarabées, toutes les bestioles
de l'univers ont un but commun :
celui de préserver l'espèce.
Le seul but commun des humains est
de détruire la leur
en s'aliénant chaque jour un peu plus,
en consommant des merdes inutiles,
en se gavant d'émissions à la con
devant leur poste de télévision,
en cherchant pourquoi et comment
se détester un peu plus à chaque minute qui passe…

Certains parlent d'amour,
mais l'amour dans leur bouche est devenu
un concept plein de moralité, de règles
qu'ils prétendent devoir respecter
comme la recette de la brandade de morue.
C'est pitoyable…
Ils oublient l'instinct,
le désir, les pulsions sexuelles,
l'envie de baiser juste pour le plaisir ;
il leur faut sans cesse une raison,
une excuse,
UNE JUSTIFICATION,
l'avis du psy ou celui du curé, ou celui
de leurs enfants…

Je regarde ce clebs en train
d'en grimper un autre,
et je l'envie…
Il n'a rien demandé à personne,
il ne s'est pas posé de questions :
il a juste répondu à l'appel de la Nature
qu'une vieille salope va contrarier
en lui jetant un seau d'eau froide,
parce qu'aujourd'hui
on interdit même aux chiens
de baiser dans la rue.

On castre les animaux
par jalousie,
parce que la plupart des humains
sont déjà CASTRÉS DANS LEUR TÊTE
par les féministes ou les curés
qui n'ont jamais rien compris
à l'amour, et qui imposent à tous
leur incompréhension délétère…

Et je regarde le ciel étoilé,
cet agencement impeccable de l'Univers
auquel je ne comprends rien non plus,
dont personne n'a rien à foutre ici-bas
et qui n'a rien à foutre de nous,
et au Créateur, quel que soit son nom,
qui se tape le cul en rigolant sur son nuage
quand il nous regarde
à travers son microscope
nous agiter pour rien
et passer à côté des plus grands plaisirs
de l'existence…
JUSTE PARCE QUE NOUS SOMMES TROP CONS !

Du haut de mon balcon

Du haut de mon balcon je regarde
les insectes humains qui grouillent
sur le trottoir d'en bas,
avec leurs sacs remplis de trucs
qu'ils sont fiers d'avoir
achetés…

Ils courent dans tous les sens,
sans regarder où ils vont,
ils se poussent, se bousculent,
s'engueulent même parfois,
s'insultent…

Tout cela n'a aucun sens…
Les fourmis, les scarabées, toutes les bestioles
de l'univers ont un but commun :
celui de préserver l'espèce.
Le seul but commun des humains est
de détruire la leur
en s'aliénant chaque jour un peu plus,
en consommant des merdes inutiles,
en se gavant d'émissions à la con
devant leur poste de télévision,
en cherchant pourquoi et comment
se détester un peu plus à chaque minute qui passe…

Certains parlent d'amour,
mais l'amour dans leur bouche est devenu
un concept plein de moralité, de règles
qu'ils prétendent devoir respecter
comme la recette de la brandade de morue.
C'est pitoyable…
Ils oublient l'instinct,
le désir, les pulsions sexuelles,
l'envie de baiser juste pour le plaisir ;
il leur faut sans cesse une raison,
une excuse,
UNE JUSTIFICATION,
l'avis du psy ou celui du curé, ou celui
de leurs enfants…

Je regarde ce clebs en train
d'en grimper un autre,
et je l'envie…
Il n'a rien demandé à personne,
il ne s'est pas posé de questions :
il a juste répondu à l'appel de la Nature
qu'une vieille salope va contrarier
en lui jetant un seau d'eau froide,
parce qu'aujourd'hui
on interdit même aux chiens
de baiser dans la rue.

On castre les animaux
par jalousie,
parce que la plupart des humains
sont déjà CASTRÉS DANS LEUR TÊTE
par les féministes ou les curés
qui n'ont jamais rien compris
à l'amour, et qui imposent à tous
leur incompréhension délétère…

Et je regarde le ciel étoilé,
cet agencement impeccable de l'Univers
auquel je ne comprends rien non plus,
dont personne n'a rien à foutre ici-bas
et qui n'a rien à foutre de nous,
et au Créateur, quel que soit son nom,
qui se tape le cul en rigolant sur son nuage
quand il nous regarde
à travers son microscope
nous agiter pour rien
et passer à côté des plus grands plaisirs
de l'existence…
JUSTE PARCE QUE NOUS SOMMES TROP CONS !

Le jardin d'Éden

Je suis toujours épaté devant le spectacle
D'un type en complet veston, tête à claque,
Nous expliquant que le travail
Rend libre et heureux :
Arbeit macht frei,
Sacré bon Dieu…

Je suis toujours sidéré du résultat des urnes,
Les gens votant pour ceux qui leurs cassent les burnes,
Nous expliquant que le travail
C'est la liberté :
Arbeit macht frei,
Même pas payé…

Et moi qui suis parti de rien pour arriver nulle part,
Je contemple toutes ces poussières de connards
Aussi utiles à l'Humanité
Qu'un poil du cul sur mon évier.

Nous sommes nés dans le jardin d’Éden ;
Il y avait à bouffer pour tout le monde
Et de la bière plein les frigos.
Et puis il a fallu que des crétins cravatés,
Des abrutis enturbannés,
Et des sournois ensoutanés
Viennent casser nos rêves
Avec leurs rêves d'impuissants…

Le travail, la famille, la patrie, l'abstinence, la chasteté, la tempérance, la modestie :
Faut pas boire, pas fumer, pas baiser
Pour vivre vieux et en bonne santé.
Au service de leur société,
Au service de leurs valeurs
Et sous le joug de la peur
D'être exclu, excommunié
De leur monde et de finir
Comme un alcoolique qui, pour faire peur aux enfants,
Sort dans la rue avec la bite à l'air
Devant des flics indifférents
Et le reste du monde branché sur Xhamster.

Et ils paient pour cela...

Ils sont plusieurs centaines à faire la queue
devant le guichet
pour obtenir le droit d'aller
courber le dos un mois de plus
devant leur patron…
ET ILS PAIENT POUR CELA…

Ils font la queue en baissant la tête
et en grinçant des dents,
en jouissant d'être devant ceux qui sont derrière
et en haïssant ceux qui se trouvent devant.
ET ILS PAIENT POUR CELA…

Ils sont plusieurs centaines à faire la queue
et à transpirer de colère et d'impatience,
en nage et en rage,
afin de se procurer le laissez-passer
vers les contrées de l'esclavage du salarié.
ET ILS PAIENT POUR CELA…

Puis leur tour venu, ils dégueulent leur haine
sur le pauvre type enchaîné derrière la vitre
blindée qu'ils prennent pour leur bourreau
parce qu'il encaisse un dixième de leur salaire
en échange de leur soumission.
ET ILS PAIENT POUR CELA…

Ils dorment mal au milieu du bruit
dans des appartements trop petits…;
leurs gosses deviennent cons dans des écoles
où ils n'apprennent RIEN D'ESSENTIEL.
Ils bouffent de la viande avariée,
boivent du vin frelaté,
cinq fruits et légumes emplis de pesticides
chaque jour,
se font soigner dans des hôpitaux bondés
où on leur refile des maladies nosocomiales.
ET ILS PAIENT POUR CELA…

Ils paient pour ces enflures de politiciens
qui n'ont jamais pété que dans la soie,
n'ont jamais rien produit de leur vie
et leur font la morale
en leur expliquant doctement
que la démocratie est une pute sublime
qu'il faut tout faire pour l’entretenir.

ET ILS PAIENT POUR CELA…

En sortant du bar…

En sortant du bar
après avoir éclusé mes trois Guinness nocturnes,
je suis rentré chez moi,
les poings au fond des poches
et en rentrant la tête
dans les épaules
pour me protéger de la pluie
qui tombait à grand seaux,
ce qui, bien sûr,
ne servait à rien.

La petite église romane
du quartier était ouverte
et je décidai d'y entrer
pour m'abriter
un peu.

Faut dire que je ne vais
plus très souvent
dans les églises
en ce moment,
même si je sais bien
que la maison de Dieu
est ma maison.

Mais comme elle est
la maison de tout le monde
et que j'ai du mal
avec le monde,
je préfère lui parler de chez moi,
dans l'appartement
que je partage
avec mon chien.

Par chance,
l'église était presque vide.
Il y avait juste un mec
avec des sabots de cheval
à la place des chaussures
et une queue fourchue
qui jouait de l'orgue,
et qui en jouait merveilleusement bien
pour une fois.
Tandis qu'il jouait
sa queue battait doucement
la mesure.

Je me suis assis
sur un des bancs de la crypte
en attendant
que la pluie s'arrête
et en écoutant l'orgue.

J'ai fermé les yeux…

Lorsque je les ai ouverts
à nouveau,
j'ai vu le crucifix
dans le fond de l'église
qui brillait d'un éclat
bien particulier.

Je m'en suis approché,
fasciné,
émerveillé,
en regardant le pauvre bougre
qu'on avait cloué là-dessus,
et qui pourtant
les avait tous envoyés
se faire mettre
en ressuscitant, il paraît,
trois jours après
seulement,
ce qui avait foutu
une belle merde
chez tous les prétentieux
qui croyaient
croire.

L'orgue jouait toujours
et la lumière
m'appelait…
J'ai posé ma main
sur les pieds du crucifié
et je l'ai regardé dans les yeux.

Il avait l'air de vouloir me dire
quelque chose
d'important…
Et alors
l'orgue s'est arrêté
et je l'ai entendu murmurer :

« Sauve-moi, Simon… »
« Hein ? » j'ai répondu.
« Sauve-moi, Simon… »

L'organiste a commencé
une nouvelle partition
et je me suis retourné vers lui
pour lui dire
d'arrêter deux minutes.
Mais quand j'ai vu ses
deux grandes ailes noires
dans son dos,
j'ai flippé ma race
et je suis sorti de l'église
en courant
comme un fou…

Arrivé chez moi,
je me suis servi
une bonne Guinness
bien fraîche
et je me suis juré
que plus jamais
je ne foutrais les pieds
dans cette putain d'église
lorsqu'une musique
retentirait
à l'intérieur.

Seules les Africaines…

Le ciel est bleu, le soleil brille
mais il ne fait pas beau.
Ce temps est à l'image de notre civilisation :
une image belle pour la photo ;
et derrière le photographe,
plombé, pollué, étouffant,
un monde à l'agonie.

Le ciel est bleu, le soleil grille,

et les femmes font ce qu'elles peuvent
pour paraître désirables
à défaut d'être belles…
Jambes dénudées, poitrines offertes
et agressives,
plombées, polluées, étouffées.
Agonie du désir…

Seules les Africaines sont belles
aujourd'hui…
Ce soleil leur appartient :
elles ont appris
à vivre avec lui…
Elles marchent dans mes rues
telles des reines dont l'exil
vient de prendre fin.

Je vais danser pour elles, moi qui ne danse jamais…

La Reine vient d'ordonner :
« Danse pour nous, Mambo ! »
Coup de chaleur ou hallucination…
« Danse pour nous, Mambo ! »
J'ai trop chaud… Je dois me réveiller…
« Danse pour nous Mambo ! »
J'ai retiré mes fringues ;
me voici à poil sur le balcon.
« Danse, Mambo, danse ! »
Et me voilà qui bouge au rythme
de la sableuse et du marteau-piqueur
du chantier d'à côté…
« Danse, Mambo, danse ! »

Des gens s'arrêtent, interloqués,
sur le trottoir d'en face,
effrayés, effarés,
j'en vois un qui grimace…

« Danse pour nous, Mambo ! »

Soleil, marteaux-piqueurs, chaleur,
poitrines offertes, agonie, sableuse…

« DANSE POUR NOUS, MAMBO ! »

Ce n'est plus l'ordre d'une Reine :
C'est le murmure d'une foule,
C'est le cri de tout un peuple,
C'est un tonnerre qui éclate :

YEYE ALIFANYA HIVYO MVUA !
YEYE ALIFANYA HIVYO MVUA !
YEYE ALIFANYA HIVYO MVUA !
Yeye alifanya hivyo mvua…

Je suis à terre, épuisé.
La Reine m'a rendu mon esprit,
Ou l'ai-je retrouvé seul ?

Je suis nu sur le balcon ;
La pluie tombe encore,
La rue est vide…

Seules les Africaines étaient belles aujourd'hui…

Le chant triste des oiseaux ce matin

Le chant des oiseaux m'a réveillé
comme tous les matins,
mais ce matin
leur chant avait quelque chose de particulier :
IL ÉTAIT TRISTE.

Même sans parler la langue des piafs,
la tristesse, l'angoisse et le désespoir
qui s'échappaient de leurs pépiements
étaient d'une terrible évidence…

Et puis, ils chantaient plus fort que d'habitude.
Alors j'ai écouté plus attentivement,
jusqu'à m'apercevoir
qu'ils étaient tous
JUSTE SOUS MA FENÊTRE
et qu'ils tentaient de me faire passer
un message important.

J'ai fini par comprendre
que dans pays pas si lointain,
une brute épaisse avait enfermé
l'hirondelle qui venait parfois
jusque chez moi
pour me parler du printemps,
des amoureux.

Puis, après avoir ricané
du rire cruel des enfants stupides
et avoir jeté au loin la clef
de la cage,
elle s'était allongée sur le canapé
et endormie tranquillement
du sommeil de la brute
qui ressemble tant à celui des justes,
sans honte, sans soucis, sans remords.

Et j'ai compris que les étoiles allaient bientôt tomber du ciel
pour disparaître à jamais
dans le néant de la connerie humaine.

Maisons de repos éternel

On m'avait dit qu'il allait mieux… alors
je suis passé le voir.
Je l'ai trouvé assis sur un des bancs
du jardin de l'hôpital
psychiatrique qu'ils avaient
pudiquement appelé
MAISON DE REPOS.

Il portait l'uniforme
des prisonniers de la MAISON :
une sorte de pyjama bleu
sans poches,
et il avait les yeux perdus
dans les vagues de l'herbe verte
devant lui…
Il ne m'a pas vu arriver.

Je me suis assis à ses côtés
et j'ai demandé comment
il allait, mais il n'a pas répondu ;
et alors j'ai parlé
pour nous deux…

Au bout d'un moment,
j'ai vu des larmes qui coulaient
le long de ses joues,
et chacune de ses larmes était
comme les gouttes d'eau d'un
OCÉAN DE SOUFFRANCE…

J'ai compris alors que Yann
n'allait pas mieux,
qu'il n'irait jamais mieux,
et que seuls ceux qui l'entouraient,
les médecins,
les infirmières,
les gardiens,
sa famille,
les flics,
l'État
et ses patrons
allaient enfin pouvoir
dormir en paix,
d'un sommeil profond,
dans la mesure où Yann
NE POUVAIT PLUS CRIER.

Pour les gens comme lui,
pour les gens comme moi,
ils ont créé des MAISON DE REPOS
dans lesquelles on étouffe les cris
de rage ou de colère
que nous poussons pour réveiller
le monde de sa léthargie.

Et cela leur permet de se reposer
en attendant la fin du monde
à laquelle ils travaillent
consciencieusement
chaque jour
dans le silence et dans l'indifférence
la plus reposante…

Alors j'ai sorti mon revolver
et j'ai fait ce que les larmes
de mon ami imploraient…

La vieille peau

Elle est maquillée
comme une voiture volée ;
Elle a du se faire cramer la peau
sous une lampe à bronzer.
Ses bras et ses cuisses font penser
à une peau de poulet restée trop longtemps
sur un barbecue,
et sa peau craquelle de partout.
Elle est blonde, décolorée,
et elle prend la pose pour me parler
en exhibant les gants de toilette
qui flottent dans son soutien-gorge.

C'est la première fois que je vois
parler un corps en décomposition,
Et ça me fiche la trouille…

Et alors je comprends les paroles
du vieux rabbin qui enseignait dans son école :
« Il est interdit d'être vieux. »
Nachman de Breslau
avait dû croiser la vieille peau.

Elle baise…

Les zombies ont envahi la ville.
Les sans-abri, sans domicile
fixe, errent dans le noir
de nos rues que seul éclaire le désespoir ;
mais ça ne l'empêche pas de baiser…

Les technocrates vendus, pourris,
ont flingué la démocratie.
Sur l'avenue, des barricades
se dressent contre la mascarade.
La presse aux ordres tue de ses mots
quelques consciences armées de lacrymos ;
mais ça ne l'empêche pas de baiser…

Chaque seconde qui passe
nous fait mourir un peu plus
dans un monde empli de crasse
et de financiers qui polluent ;
mais ça ne l'empêche pas de baiser…

C'est tout ce qu'elle peut faire pour oublier tout ça,
Pour ne pas entendre le bruit du chaos
propagé par quelques milliardaires
propriétaires de l'info.
C'est tout ce qu'elle peut faire pour oublier tout ça ;
Alors elle baise, elle baise, elle baise…

avec moi.

Diogène, pendant les soldes

Il est au milieu d'une des innombrables allées du magasin,
L'air accablé, le regard vide
Comme un zombie, un mort-vivant,
Et il porte au bout de chacune de ses mains
Les sacs emplis de fringues
Que sa femme est en train de choisir…

Je regarde à côté, devant, derrière,
Et c'est toujours le même spectacle qui s'offre à moi :
Des types sans expression
Avec des rêves de bières bien fraîches,
De cul posés sur le canapé du salon,
D'yeux fermés et d'esprit ouvert sur le…
LAISSEZ-MOI PASSER MA JOURNÉE À RIEN FOUTRE,
S'IL VOUS PLAÎT !

Il y a même quelques martyrs
À qui leur femme demande ce qu'ils pensent
De telle ou telle robe.
S'ils répondent POSITIVEMENT,
Voilà qu'on les accuse de dire ça pour finir les achats au plus vite ;
S'ils répondent NÉGATIVEMENT,
Voilà qu'on les accuse de vouloir foutre l'après-midi en l'air.

Tous vaincus,
Définitivement,
Pour toujours…
Et j'aimerais ricaner en les regardant,
Obligés de perdre leur temps dans ce putain de magasin
Sous peine, en cas de refus, que leur nana
Décide de mettre sa chatte en grève
Et de les laisser s'endormir le soir
Avec la queue derrière l'oreille.

Je voudrais leur crier :
UN VRAI MEC NE SUIT PAS
SA FEMME COMME UN TOUTOU
EN PORTANT DES SACS DE FRINGUES
À BOUT DE BRAS !

Mais alors, ils me demanderaient
Pourquoi je marche à quatre pattes
Au bout d'une laisse
Avec un bâillon-boule en guise de muselière
Et un string de cuir noir
Cachant ma cage de chasteté.

Et j'aurais envie de les mordre !

Ce soir…

Ce soir, le monde me paraît
tellement absurde
que si je ne t'avais pas, mon amour,
je me ferais sauter la cervelle…

Je viens de les voir défiler,
habillés d'arrogance et de bêtise,
hautains et sûr d'eux ;
ils savent que le monde
leur appartient,
mais ils ne voient pas qu'ils sont en train
de le détruire.

Ils vont s'abreuver de football,
d'informations inutiles et mensongères,
d'émissions débiles
et de fantasmes crétins…

Je suis au milieu d'eux ;
et je les entends parler,
et j'ai envie de vomir…

Je regarde le paysage urbain,
gris, sale, moche et désespérant,
et une envie de bombes
se déversant sur tout cela
me prend à la gorge.

Je suis un inutile au milieu des inutiles,
et rien de ce que je peux dire ou penser
ne pourra changer quoi que ce soit.

Et je m'accroche à tes mots d'amour
qui n'arrivent pas
parce que tu es si loin,
parce que tu es prisonnière de toute cette crasse
toi aussi ;
et tout ça me rend fou,
et je voudrais que tu sois là,
et je voudrais mourir,
parce que tu n'es pas là.

Et je n'ai rien à boire…

La bête immonde

S'il me prenait l'envie d'écrire une poésie
dans laquelle je voudrais peindre le visage
de la bête immonde,
je ne la peindrais pas avec la mèche
et la moustache du Célèbre Gnome allemand,
ni avec le masque de commediante
d'un Duce d'opérette,
ni sous la casquette d'un petit père des peuples
ou d'une de ces quelconques charognes
pourrissant sous terre…

Je la décrirais inculte, et ignorante
de son passé,
de son histoire,
des besoins du peuple,
des réalités sociales,
des souffrances des petites gens…

Je la décrirais arrogante,
sûre d'elle-même,
méprisant le suffrage universel,
prompte à manier l'injure,
faisant appel à la censure,
s'arrogeant le droit
de dire ce qui est bien ou mal,
et partageant les richesses du pays
avec ceux qui la servent…

Je la décrirais augmentant les impôts des pauvres
au nom de la Justice Sociale,
persécutant les religions
au nom de la laïcité,
permettant des injections létales aux vieillards
devenus une charge pour l’État,
dépeçant les morts sans leur permission
pour utiliser à nouveau leurs organes,
préférant parler de la vie sexuelle de Proust
plutôt que de La recherche du temps perdu,
lisant les Cinquante nuances de Grey
plutôt que Le portrait de Dorian,
incitant nos petits garçons à jouer
à la poupée
et à porter des robes,
et nos petites filles à jouer aux camionneurs,
se préparant à interdire le vin
après avoir interdit le tabac…

Et on me répondrait que j'exagère, bien sûr…
Que personne, jamais, n'oserait aller jusque là.
On se demanderait si c'est bien du café
qui sort de ma cafetière…
Et on aurait raison… bien sûr.

Et rien de plus

Ce front percé par les épines
et dont le sang a coulé
comme des larmes vermeilles
sur mes joues,
ce flanc qu’ils ont percé
avec leurs lances,
ces mains qu’ils ont clouées
sur la croix de l’infamie,
toutes ces plaies devenues cicatrices,
tu ne les verras plus,
je n’en parlerai plus :
je saurai les cacher
dans le noir protecteur
de mes sombres pensées
et de ma chambre close
où, sur le lit défait,
je ne veux plus
que faire l’amour,
et rien de plus.

Le miroir brisé

Nous avons fait l’amour pendant des heures
et des heures
comme à chacune de nos rencontres
et je t’ai fait jouir
et tu t’es endormie dans mes bras
et je me suis levé pour me nettoyer
dans la salle de bain
et je me suis regardé dans le miroir
et pour la première fois depuis bien longtemps
je me suis trouvé beau
et puis soudain tu as poussé un cri
et le miroir s’est brisé
et tu t’es mis à pleurer
et il ne reste plus de tout cela
que des morceaux de miroir
qui jonchent le sol glissant de ta salle de bain.

Alors j’ai ramassé un morceau du miroir
et je l’ai glissé dans ma poche
avant de te quitter,
et je me regarde dedans ce soir
en espérant y retrouver le souvenir
de nos merveilleux moments ;
mais il me renvoie l’image
d’un pauvre type ahuri
qui n’a pas dormi la nuit dernière
et qui a retrouvé
sa sale gueule d’écrivain insomniaque.

Et je crie

Et je crie vers les étoiles
et je maudis les dieux
en laissant couler les larmes
qui me brûlent les yeux.
Et mon cœur est brisé
et je pense à nous deux,
et je vomis ma haine
contre les gens heureux ;
et mon verre est sec,
et mon cœur est vide,
et le silence,
et ton absence,
et ma main qui cherche ta main
et qui ne trouve
rien.

Comme ça

J’ignorais que l’on pouvait souffrir
comme ça.
J’ignorais que l’on pouvait haïr
comme ça.
J’ignorais le feu
qui dévore les entrailles.
J’ignorais l’envie
des veines que l’on taille.
J’ignorais que je pourrais mourir
comme ça
après lui avoir dit dans un dernier sourire
« Tout va bien, ne t’en fais pas… »

Il y a parfois des oiseaux…

Il y a parfois des oiseaux
qui viennent se poser sur nos épaules
sans qu’on sache vraiment pourquoi
ils ont choisi les nôtres.

Et ils pépient sans cesse
et du soir au matin,
et leur chant est si doux
et on se sent si bien
lorsque du bout du bec
ils cherchent notre cou ;
et nos bras alors
se parent de plumes immenses,
se déploient comme des ailes
et nous prenons notre envol
pour rejoindre le ciel
prendre un peu de bon temps
sous le soleil
de Satan.

Mais l’oiseau doit repartir :
même l’oiseau le plus sage
ne saurait vivre en cage ;
alors il promet
de revenir
très bientôt
du pays des oiseaux,
et on reste là à attendre
avec son épaule soudain
devenue trop lourde
pour voler à nouveau.
Un seul être vous manque,
et tout est déplumé.

Et dans les bois au loin
on entend les chasseurs
tirer sur les oiseaux…
Et il ne reste que la peur,
la peur surnaturelle
d’une nuit froide et éternelle.

Il y a parfois des oiseaux…

Il y a parfois des oiseaux
qui viennent se poser sur nos épaules
sans qu’on sache vraiment pourquoi
ils ont choisi les nôtres.

Et ils pépient sans cesse
et du soir au matin,
et leur chant est si doux
et on se sent si bien
lorsque du bout du bec
ils cherchent notre cou ;
et nos bras alors
se parent de plumes immenses,
se déploient comme des ailes
et nous prenons notre envol
pour rejoindre le ciel
prendre un peu de bon temps
sous le soleil
de Satan.

Mais l’oiseau doit repartir :
même l’oiseau le plus sage
ne saurait vivre en cage ;
alors il promet
de revenir
très bientôt
du pays des oiseaux,
et on reste là à attendre
avec son épaule soudain
devenue trop lourde
pour voler à nouveau.
Un seul être vous manque,
et tout est déplumé.

Et dans les bois au loin
on entend les chasseurs
tirer sur les oiseaux…
Et il ne reste que la peur,
la peur surnaturelle
d’une nuit froide et éternelle.

Ne lâchez rien !

On est dans cette vie comme
sur un foutu ring de boxe,
et on prend une multitude de coups
qui nous envoient parfois au tapis.
Mais l'homme vaincu n'est pas
celui qui tombe :
c'est celui qui ne se relève pas…

On est dans la vie comme
devant une satanée table de poker,
avec juste un jeton en poche
et l'interdiction de se recaver.
Mais un jeton suffit
pour tout changer…

On est devant la vie comme
devant une pute sublime
qu'on n'a pas les moyens de se payer.
Mais même avec les poches vides,
il reste encore l'espoir que cette fille
te remarque et tombe amoureuse
de ta sale trogne cabossée…

On est devant la vie comme
devant une feuille blanche,
sans plus aucune histoire à raconter.
Mais il suffit de commencer à écrire,
et les mots se chargeront du reste…

J'ai attendu l'amour pendant si longtemps
que j'ai fini par croire qu'il n'existait pas ;
et puis j'ai croisé les beaux yeux verts d'Estrella.

Alors je suis retourné m'asseoir
à la table de poker
avec mon unique jeton en poche.
J’ai rappelé mon manager
pour qu'il me trouve de nouveaux combats
et j'ai recommencé à écrire des histoires…

Ne lâchez rien.
JAMAIS !

C'est ce qu'ils voudraient tous,
mais ce n'est pas ce que VOUS voulez…

L'Homme accompli n'est pas toujours
celui qui gagne :
c'est celui qui sait ce qu'il vaut.

Les nuits sans toi

Les nuits sans toi quand j'éteins Skype,
Lorsque la peur dit « No escape »,
Que je suis seul face à tes doutes,
Perdu impasse de la déroute.
Les nuits sans toi, les nuits sans Lune
Et sans autre lumière aucune
Que la lueur des cigarettes
Qui se reflète dans la fenêtre.
Les nuits sans toi,
Je sors sur le balcon,
Je fume, je bois,
Je fais le con.
Les nuits sans toi,
Les fruits de ma passion
Se diluent dans
Mes illusions.

Les nuits sans moi quand je raccroche,
Quand tu trouves que la nuit est moche,
Que tu soignes avec la vodka
Les heures où je ne suis pas là.
Les nuits sans moi, à pas dormir
Quand trop épuisée pour écrire
Le corps ouvert, les yeux fermés
Sans mes mains pour te caresser,
Les nuits sans moi,
Tu sors dans le jardin
Tu ne fumes pas,
Tu pleures en vain.
Les nuits sans moi,
Les mots de la passion
S'envolent sans
Ta permission.

Pour toi et moi la nuit s'efface ;
Un petit matin dégueulasse
Qu'on veut noyer dans un café.
Un jour pour rien sans se parler,
Un jour à attendre la nuit,
Une parenthèse infinie
Qu'on finira par refermer
Lorsqu'on pourra se retrouver.

Les nuits sans toi,
Je sors sur le balcon,
Je fume, je bois,
Je fais le con.
Les nuits sans toi,
Les fruits de ma passion
Se diluent dans
Mes illusions…

On verra bien…

J'ai décidé aujourd'hui de me faire du mal,
De fouiller dans ma cave, d'ouvrir le coffre sale
à la serrure rouillée dans lequel j'ai planqué
tous les serments d'amour, promis, crachés, jurés

de mes ex. Je vais tout relire et déguster
lentement l'affreux poison qui peut me tuer…
Quand j'aurai bien pleuré, et le cœur en morceaux
je boirai du whisky. Puis, dans le caniveau,

j'irai vomir mes tripes, mes putains de regrets
et mes espoirs déçus. Et puis je partirai
en bagnole, à fond la caisse, en grillant les feux,
en insultant les gens, en maudissant les dieux…

Si je survis à ça… Si la mort me refuse
encore une fois l'accès au tombeau ; si, confuse,
elle me dit « Pas ce soir, mon chéri, c'est pas l'heure… »
alors promis, petite, je ferai ton bonheur.

J'accepterai l'amour que tu veux me donner
et tu auras le mien. En tout cas, j'essaierai
d'y croire suffisamment pour que ça marche enfin…
Et si ça marche pas… alors on verra bien.

Toujours les autres

Il y a des gens qui ne servent
tellement à rien
que personne ne les
regrettera…

Ni leurs amis,
ni leurs parents,
ni leurs enfants,
ni leur chien, ni leur chat,
ni leur ténia,
ni leurs morpions.

Des inutiles
avec beaucoup de prétentions
qui parlent fort,
persuadés que leurs inepties
deviendront des vérités
s'ils les habillent de grands mots
et les parent de venin.

Il y a des gens qui ne servent à rien,
MAIS CE SONT TOUJOURS LES AUTRES
QUI SE SUICIDENT.

Anarchie mon amour...

Anarchie, mon amour, ne soit pas dépitée ;
Je t'aime encore, vois-tu, malgré le temps qui passe,
Malgré les calomnies des bourgeois dégueulasses :
Toi seule a su garder un goût de liberté.

Ils voudraient te faire taire et te tordre les bras,
Ils ont peur du drapeau noir flottant dans le vent ;
Mais pour toi mon amour, couteau entre les dents,
Je ressusciterai une makhnovtchtchina.

La vérité n'est pas la vertu des vainqueurs :
Ce sont leurs injustices qui fabriquèrent tes bombes
Et qui creusent encore ces innombrables tombes
Où reposent les corps de ceux qui n'ont plus peur.

La révolte est l'espoir de l'homme qui dit non
À un pouvoir qui veut pour toujours le soumettre ;
Mais tes partisans ont pour cri Ni dieu ni maître !
Quand leur démocratie pue la poudre à canon.

Anarchie, mon amour, le monde est un jardin
Et nous ferons pousser des fleurs sous le béton
Tandis qu'un peuple uni chantera ta chanson
De sa plus belle voix en se donnant la main :

Makhnovtchtchina, makhnovtchtchina,
Tes drapeaux sont noirs dans le vent ;
Ils sont noirs de notre peine,
Ils sont rouges de notre sang…

La nuit du monde

Oui, nous entrons désormais dans la nuit du monde.
Prenez garde, mes frères, voici la bête immonde.
LA bête immonde ? Aveugles, aveugles que vous êtes,
Elles sont légion à s'être invitées à la fête…

La dictature d'abord, les places financières.
Le monde de l'argent a déclaré la guerre
À ceux qui n'en n'ont pas, à ceux qui n'ont plus rien
Et qu'il envoie mourir sur le bord des chemins.

Le choix qu'il nous impose : mourir, ou se soumettre.
Ne vouloir que survivre, pour tout dire ne plus être
Qu'un de ces numéros gérés par des machines,
Acceptant l'esclavage et de courber l'échine.

Oui, nous entrons désormais dans la nuit du monde.
Prenez garde, mes frères, voici la bête immonde.
LA bête immonde ? Regardez mieux : elle n'est pas seule,
Et se repaît des hommes qu'elle broie dans sa gueule…

La liberté se meurt sous des lois délétères
Prises par des États qu'on veut autoritaires,
Qui, prétextant de vouloir mieux nous protéger,
N'ont d'autres volontés que de nous enchaîner.

Un fascisme rampant a recouvert l'Europe
Qui transforme le citoyen en misanthrope ;
Patriotisme aveugle sorti des enfers
Qui amène le sage à cracher sur son frère.

Oui, nous entrons désormais dans la nuit du monde.
Prenez garde, mes frères, voici la bête immonde.
La bête immonde ? Aveugles êtes-vous, mes amis :
Les loups ne sont plus seuls à entrer dans Paris.

Voici les fous de Dieu… Musulmans intégristes
En guerre contre tous ceux portant la croix du Christ.
Dans les deux camps, on voit comment l'ostentation
Se marie toujours mal avec la compassion.

Car le Dieu unique est toujours totalitaire :
L'amour dans une main, et dans l'autre les fers
Qui enchaînent les âmes… Le Paradis perdu,
Pour ceux qui le refusent ou bien qui n'y croient plus.

Oui, nous entrons désormais dans la nuit du monde.
Prenez garde, mes frères, voici la bête immonde.
La bête immonde… N'ayez pas peur : elle est mortelle.
Les muses sont toujours du côté des rebelles !

Poètes, écrivains, philosophes, faiseurs de rimes,
L'ignorer, sachez-le, ne sera pas un crime.
Nos pensées sont des ailes et nos mots sont des armes ;
Notre amour a la force de sécher les larmes.

Vivre en marge est le lot béni des libertaires ;
Et si demain nous ne trouvons plus sur la Terre
Un lieu pour s'abriter de leurs lois inutiles,
Nous trouverons un ciel… nous trouverons une île…

Oui, nous entrons désormais dans la nuit du monde.
Ne tremblez pas, mes frères, parce que la bête immonde
Se nourrit de vos peurs. Nous savons qu'au matin
Les cauchemars s'en vont, et qu'il n'en reste rien.