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Illustration de couverture : Creative Commons, Domaine Public CC0
Création : Le jardin d’Aphrodite
Distribution : https://www.le-jardin-aphrodite.fr/

Comme un meuble

Chapitre 1

Je rentre comme tous les soirs du boulot. Je range mon manteau dans le placard, retire mes chaussures et enfile mes pantoufles. La maison est en ordre, propre, comme tout le temps. Le panier de linge à repasser est sur le côté, elle s'en occupera après le repas. Elle est dans la cuisine à finir de préparer notre dîner. Je lui lance un « Je suis là. », comme s'il s'agissait d'une fierté quelconque, d'un accomplissement. Elle me répond par un « Repose-toi, c'est bientôt prêt. » comme d'habitude. Je me prends une bière, m'installe dans mon fauteuil, récupère le journal du jour parfaitement mis à sa place sur la table basse. Tout est comme d'habitude, tout est en ordre, tout est normal. C'est quelque part rassurant.

Je lis les mots posés sur ce bout de papier mais je n'arrive pas à me concentrer dessus. Il y a un je-ne-sais-quoi qui me perturbe. Je regarde à gauche, à droite : tout semble rangé comme d'accoutumée. Mais pourtant, il y a quelque chose de différent. Je suis incapable de l'expliquer ; c'est comme une sensation, comme lorsqu'un autre touche un cadre, le déplace légèrement, et cela vous obsède. J'observe encore et encore, mais pourtant rien ne semble avoir bougé. Et je réalise ce qu'il manque. Je lui demande :

— Le colis n'est pas là ?
— Le colis ?
— Oui, tu sais, les livres que j'avais commandés.
— … Euh… non, nous n'avons rien reçu.

Pourtant, il aurait dû être livré ce jour. Je prends mon téléphone, recherche sur le site du transporteur, et vois qu'une nouvelle livraison est prévue le lendemain car personne de présent à 13 h 30. Pourtant…

— Tu t'es absentée aujourd'hui ?
— Je suis juste allée faire le marché ce matin.

Ce quelque chose de différent que j'ai senti dès mon arrivée… La voix de ma femme qui ne semble pas rassurée alors qu'il pourrait s'agir d'une conversation des plus banales. Ce colis repoussé pour non-présence. Ce quelque chose de différent… c'est comme si on venait de me frapper violemment : ma femme me ment. Je n'en ai aucune certitude, ce n'est qu'un sentiment. Non, il s'agit de bien plus qu'un sentiment : il s'agit d'une conviction. Pourquoi me cacherait-elle la vérité ? Il n'y a aucune raison à cela. Je la laisse faire ce qu'elle veut, je ne l'oblige à rien. Mais… elle me ment, je ne comprends pas.

Je me lève. Je ne sais pas trop quoi lui demander en fait. Nous parlons habituellement des plantes qui poussent dans le jardin, des problèmes de voisinage. Je lui raconte les actualités, elle n'ayant pas un grand attrait pour les journaux télévisés ou papier. Mais là, c'est différent, comme ajouter quelques gouttes d'eau de fleur d'oranger dans la préparation d'une brioche à laquelle on est accoutumé.

Je la regarde s'occuper des poêles et des casseroles ; elle ne m'a pas vu derrière elle. Que prépare-t-elle au juste ? À l'odeur, une sauce au beurre, persil, échalotes, câpres, un brin de moutarde, sel, poivre… un peu de gingembre également avec un soupçon de piment d'Espelette. D'habitude, elle est accompagnée d'une viande rouge, mais nous nous réservons ce délice uniquement le dimanche ; généralement, le vendredi c'est poisson. Est-ce cela qui me perturbe ? Oui… non… pourquoi un tel changement dans nos habitudes ? Je la regarde… Elle sursaute presque en s'apercevant que je suis là à l'observer, devient toute rouge… Je lui demande ce qui me passe en premier par la tête, ce qui m'arrive à l'instant comme une certitude alors que le parfum de son savon me semble bien trop présent sur son corps pour une telle heure :

— Tu me trompes ?
— Quoi ? Mais, qu'est-ce que tu vas t'imaginer là ?

Ses mains se mettent à trembler frénétiquement, elle devient gauche, cogne contre le manche de la casserole qui tombe alors sur le sol, reversant cette si délicieuse sauce sur le carrelage. Elle s'empresse de récupérer du Sopalin et éponge sa bêtise. Je blêmis. Elle se met à sangloter. Je ne sais plus quoi dire. Elle se lève et se précipite dans la chambre dont elle ferme la porte à clé. Je vais me réinstaller sur mon fauteuil, totalement perdu, n'arrivant à me concentrer sur aucune pensée.

Les heures passent ; je n'ai pas bougé de mon assise, si ce n'est pour récupérer une nouvelle bière dès que la précédente a été terminée. Je ne comprends pas. Pourquoi me trompe-t-elle ? Notre vie est paisible, calme ; c'est ce que nous avons toujours voulu tous les deux. Évidemment, avec les années, la fougue du début s'est estompée. Nous avons notre quotidien, qui nous convient à tous les deux… qui me convient en tout cas, et elle ne s'est jamais plainte.

Je suis cocu et je ne vois pas pourquoi j'ai mérité ce supplice. C'est une salope, voilà, une belle salope ! Je vais chercher un avocat pour divorcer et la foutre à la porte de cette maison. Je veux lui faire du mal tout comme elle est en train de m'en faire. Je prends mon téléphone, cherche des adresses. Nous sommes le 26 juin ! Je me lève et vais frapper à la porte de la chambre :

— C'est pour ça que tu m'as trompé ? Parce que j'ai oublié l'anniversaire de notre rencontre ? Merde, ce n'est qu'une date, bordel ! En quoi est-ce grave d'avoir deux jours de retard ?
— Ce n'est pas pour ça, pas que pour ça.
— Pourquoi alors ? Qu'est-ce que j'ai fait ?
— … Rien.
— Je ne comprends pas.
— Je sais. Laisse-moi, s'il te plaît.

Non, il est hors de question que je la laisse. Je veux comprendre, et je commence à m'énerver de ne pas savoir. Je lui en veux encore plus.

— Tu baises souvent avec d'autres ?
— Arrête, s'il te plaît, tu vas aller trop loin.
— Trop loin ? J'ai plutôt l'impression d'aller nulle part ! Alors ? Tu baises avec le premier qui passe, c'est bien ça ? Dès que j'ai le dos tourné, tu baises avec un connard en jouant les grosses salopes, c'est ça ?
— S'il te plaît…
— Réponds !… Réponds ou je défonce la porte !
— C'est juste arrivé comme ça aujourd'hui. Je ne t'avais jamais trompé avant. C'est bon ? Tu peux me laisser tranquille maintenant ?
— « C'est juste arrivé comme ça » ?… Mais tu te fous de ma gueule ou quoi ? « C'est juste arrivé comme ça »… Tu faisais les courses, tu t'es penchée, un mec est passé par derrière et t'a baisée, « comme ça », un petit coup rapide en passant, en même temps qu'il tendait un bras pour attraper un paquet de riz. C'est ça ?
— Non ! Ce n'est pas ça. Je suis tombée sur un homme qui m'a fait redécouvrir des plaisirs dont je ne me souvenais plus. Voilà ce qu'il s'est passé. T'es content ?
— T'es qu'une salope ! Une putain de salope !
— Comment étais-je habillée lorsque tu es rentré ce soir ?
— Quoi ?

Comment était-elle habillée ? En robe… non, pantalon ? Une jupe peut-être… je n'en sais rien du tout. Cette question n'a de toute façon aucun intérêt ; on s'en fout totalement, non ? Bien sûr qu'on s'en fout. Alors, pourquoi elle me perturbe, cette question ? Portait-elle ses lunettes ? Avait-elle les cheveux attachés ? Je tente de me rejouer la scène dans la cuisine, mais aucun de ces détails n'apparaît.

— Alors ? J'étais habillée comment ?
— Et moi ?
— Ton costume marron foncé, ta chemise beige clair dont j'ai recousu l'un des boutons la semaine dernière, pas de cravate aujourd'hui parce que ton chef n'est pas là en ce moment. Et moi ?
— … Je ne sais pas.
— Laisse-moi tranquille. Je te le demande une dernière fois : laisse-moi tranquille, s'il te plaît.

Je repars sans dire un mot. Je m'allonge sur le canapé. Comment était-elle habillée ? Et hier ? Et avant-hier ? Pourtant, à nos débuts, il me suffisait de la regarder une seule seconde pour savoir tout ce qu'elle portait, jusqu'au moindre détail. Un bout de bretelle qui dépassait ou une forme particulière, et je savais quel soutien-gorge elle portait. Une marque sur ses fesses et je reconnaissais quel string ou tanga ou culotte ou boxer qu'elle avait enfilé. Si elle portait un collant ou des bas, avec ou sans porte-jarretelles ? C'était pour moi une évidence. Alors, pourquoi je ne sais même pas comment elle était habillée ce soir ? J'ai cessé de la regarder sans m'en rendre compte. Depuis combien de temps cela dure ? Elle est un meuble… je lui avais promis que cela n'arriverait jamais.

Qu'ai-je donc oublié encore ? J'aimerais pouvoir dormir mais le sommeil ne vient pas. Je me souviens d'elle ; la première fois que je l'ai vue, j'étais tombé instantanément sous le charme. Je fêtais mon premier boulot avec des copains dans un bar. Elle était serveuse pour payer ses études. Elle avait un sourire ravageur, c'est ce que j'avais vu chez elle en premier, bien avant son petit chemisier blanc légèrement transparent sur une belle poitrine couverte par un soutien-gorge rose pâle. Son sourire et ses yeux pétillants m'avaient pénétré bien avant que je ne voie cette minijupe fendue sur l'arrière exhibant à tous les clients ses magnifiques jambes.

Mes copains avaient tout de suite remarqué qu'elle me plaisait. Je n'osais rien lui dire, même pas ce que j'avais envie de boire. Ils en jouèrent, me mettaient la honte devant elle en lui expliquant qu'elle était à mon goût. Elle sourit, me sourit en plongeant ses yeux dans les miens, puis en glissant sa tête vers mon oreille, elle me chuchota : « Je finis à une heure. Si vous n'avez rien de prévu pour cette nuit, je n'habite pas loin… ».

Mes copains me dirent de laisser tomber. Ils pensaient que ce n'était qu'une « salope ». Effectivement, elle n'était pas du genre à se poser trop de questions pour passer du temps avec un homme. J'étais tout le contraire, et mes amis le savaient, voulaient quelque part me protéger. Je suis pourtant resté jusqu'à une heure du matin, seul, les autres m'ayant laissé car trop fatigués. Je la regardais déambuler entre les tables, gardant son sourire même lorsque quelqu'un lui posait une main sur les fesses.

Puis, habillée de son manteau, elle me fit un petit signe de sa main pour que je la suive. Nous sommes arrivés chez elle. Elle me demanda d'attendre un peu à la porte le temps de ranger rapidement certaines affaires qui devaient traîner. C'était un petit studio. Je ne savais pas trop quoi faire, contrairement à elle qui se mit aussitôt à m'embrasser, me toucher, se déshabiller. Nous nous sommes retrouvés nus sur son lit ; je n'arrivais à rien.

— Pardon, je crois que…
— Ne t'inquiète pas, ça arrive bien plus souvent qu'on ne le pense.
— … Si tu veux bien, je peux tout de même te toucher.
— D'accord… Pourquoi pas ?

Je l'ai embrassée, j'ai glissé une main entre ses cuisses ; elle s'est laissé faire. Je l'ai touchée, j'ai léché sa peau jusqu'à retrouver mes lèvres contre son pubis. Ma langue, mes doigts, elle a commencé à gémir de plus en plus ; je l'ai fait jouir ainsi. Ses petits cris ont transcendé tout mon corps. Son orgasme terminé, j'étais prêt à lui faire l'amour, elle en fut ravie.

Un nouvel orgasme la prit alors qu'elle me chevauchait, que j'avais glissé un doigt dans son anus. Elle s'écroula sur le côté. J'avais encore envie d'elle ; je me suis positionné derrière elle, me lovant dans son dos. Elle attrapa ma verge pour la guider là où elle voulait être prise : dans son petit trou doux et accueillant. Elle m'a demandé de sortir avant que je ne jouisse à mon tour : c'est sur son ventre qu'elle voulait recevoir mon sperme, avec lequel elle s'est caressée, s'offrant un nouveau plaisir sous mes yeux remplis d'étoiles. Elle était si belle et si différente des filles coincées que j'avais l'habitude de côtoyer… Le lendemain elle me dit, après m'être éclipsé un instant pour aller acheter des pains au chocolat et des croissants :

— Tu n'es pas comme les autres.
— Je le prends comme un compliment.
— J'aimerais qu'on passe le week-end ensemble. J'aime la façon dont tu me regardes.
— Tu es un joli cœur.

Sauf que je ne la regarde plus, sauf que je ne la vois plus. J'en ai fait un meuble après toutes ces années. Je m'en veux, je suis coupable. Je suis responsable et coupable. Je l'ai jetée dans les bras d'un autre. Je ne prends plus le temps de l'honorer convenablement. Le train-train quotidien nous a eus ; il m'a eu plus qu'elle, d'ailleurs. Encore une promesse que je n'ai pas su tenir : je devais la faire passer avant tout le reste.

Je me relève, pose ma main sur la porte de la chambre. Je me sens mal. Et je dis :

— Pardon. Je n'avais pas réalisé. Je ne sais pas si tu dors ou pas. Je ne sais pas si tu m'entends. Mais, je t'en prie, excuse-moi. Je t'aime, Joli Cœur.

J'entends bouger ; je l'entends marcher et s'approcher de cette porte. Elle la déverrouille, l'ouvre. Ses yeux sont rouges, des larmes coulent encore le long de ses joues. Elle tente un sourire et me demande :

— Comment m'as-tu appelée ? Ça fait si longtemps que tu ne m'as plus dit « Joli Cœur »…
— Tu ne m'appelles plus « Petit Chou », et ça me manque plus que je ne l'aurais cru.
— Moi aussi je t'aime.
— Laisse-moi te baiser comme jamais je ne l'ai fait. Laisse-moi te montrer de quoi je suis encore capable et te faire entièrement oublier ce type qui a posé ses mains sur toi. Laisse-moi te prendre comme si tu étais la femme d'un autre.

Un air surpris se dessine sur son visage, puis à nouveau un sourire ; un vrai, cette fois. Ses yeux se mettent à briller, mais pourtant elle referme la porte. Je me suis trompé, je ne l'ai pas comprise, ce n'est pas ce qu'elle désire entendre. Je retourne dans le salon et m'installe dans mon fauteuil avec une nouvelle bière. Je ne l'entends pas arriver quelques minutes après. Et pourtant, elle pose sa main sur mon épaule et me dit :

— T'es certain d'assurer avec tout ce que tu bois ?

Je me retourne, la découvre dans cette nuisette noire entièrement transparente, ses jambes recouvertes de bas tenus par un porte-jarretelles. Elle est maquillée de façon provocante, excitante. Je ne peux détacher mon regard d'elle. Huit ans nous séparent de notre première fois, mais elle est encore plus désirable que lorsque mes yeux se sont posés sur elle le jour de notre rencontre.

— Alors, mon Petit Chou, t'es certain de réussir à me le faire oublier ?
— Il a été si bon que ça ?
— Il m'a baisée comme si je n'étais qu'une chienne, me faisant jouir comme tu n'as pas su le faire depuis trop longtemps.
— … J'y passerai la nuit, demain aussi, après-demain s'il le faut. Lorsque j'en aurai fini avec toi, tu ne pourras que te dire qu'il a été un mauvais amant. Allez, Joli Cœur, fous-toi à quatre pattes que je puisse te lécher le cul comme tu le mérites.

Elle se met en position. J'y vais ; elle est toute trempée. Depuis trop longtemps je n'ai pas goûté à ses délices.

Chapitre 2

J'ai le goût de son intimité dans la bouche. Elle est toujours en position, en levrette, attendant que je finisse de me déshabiller, ses doigts sur son clitoris à le caresser. Je regarde en même temps ses jolies fesses, bandantes à souhait. Une pensée : « Un autre y a touché quelques heures avant. Un putain de connard s'est enfoncé entre les fesses de cette salope il y a encore peu. » La jalousie me gagne ; j'essaie de me calmer, j'essaie de la contenir. Je lui ai pardonné son écart puisque je suis fautif. Et pourtant…

Je la prends par derrière. À nouveau cette pensée… « La tenait-il par les hanches comme je suis en train de le faire ? L'a-t-il prise ainsi ? L'a-t-il sodomisée ? Lui a-t-il fourré sa queue dans la bouche ? Où a-t-il éjaculé ? » Je n'arrive plus à contenir cette jalousie ; elle m'envahit de partout, me contrôle. Mes coups sont plus francs, plus brutaux je le sens, mais je ne peux pas m'en empêcher. J'ai presque envie de lui faire mal. Et elle gémit de plus en plus… « Salope… Sale pute ! »

Je sors d'elle, la repousse et l'attrape par les cheveux. Elle ouvre la bouche, surprise. J'en profite pour y enfoncer ma queue. Je sais qu'elle n'aime pas sucer lorsqu'il y a sa mouille dessus, je le sais très bien : ce n'est qu'une petite vengeance. Elle fronce du nez comme chaque fois qu'elle est dégoûtée, mais se laisse tout de même faire. « Tu sais que c'est pour te faire pardonner, pas vrai, pétasse ? » Oh oui, elle le sait. Ses lèvres s'activent sur ma bite, sa langue la lèche de tout son long. Elle s'applique du mieux qu'elle peut.

Elle aime sucer, elle ne s'en est jamais cachée. L'autre naze a dû en profiter aussi. Lui a-t-elle montré toute son expertise en la matière ?

— Salope, continue !

Ses yeux sont devenus ronds de surprise. Jamais je ne l'ai insultée, mais c'est sorti tout seul. Elle s'active encore plus, masse mes couilles en même temps. Ce n'est pas suffisant ; je prends sa tête entre mes mains et m'enfonce, enfonce ma bite entièrement dans sa bouche jusqu'à ce qu'elle disparaisse complètement. Je la maintiens. Elle pose ses mains sur mon ventre avec un regard implorant, se met à respirer fortement du nez et pousse pour que je me retire… Encore un peu, et je lâche enfin mon étreinte.

Elle tousse, essuie du revers de la main la bave qui a coulé, puis, elle me dit :

— Excuse-moi. Tu m'as surprise. Laisse-moi réessayer.

« Elle s'excuse ?… Elle s'excuse alors que c'est moi qui lui fais du mal ? » Mais je ne peux pas m'en empêcher. Je lui en veux tellement de m'avoir trompé, d'avoir eu du plaisir avec un autre… Oui, j'ai été nul en la rabaissant au rang d'un meuble, mais elle pouvait m'en parler au lieu d'écarter les jambes devant un enculé de bâtard ! Elle s'est vengée en couchant avec lui. C'est à mon tour, et je ne sais pas du tout où est ma limite.

Je la baise en n'ayant aucune considération pour elle. Je l'encule comme si ma vie en dépendait. Je lui donne des claques sur les fesses, je lui pince et tire les tétons. Elle gémit, elle crie par moments. Je la baise dans différentes positions. Je la baise sur la table, sur le canapé, contre le mur. J'alterne entre ses trois orifices sans aucune préférence de ma part, jusqu'à ce que je n'en puisse plus.

Je me sais plus calme, mais je sens encore cette rage et cette jalousie au fond de mon ventre. Je l'observe en train d'exécuter un dernier ordre de ma part : elle se branle, le visage couvert de mon sperme. Elle n'a jamais voulu d'éjaculation faciale, mais je ne lui ai pas laissé le choix. Elle n'a pas protesté, a juste fermé les yeux. « L'autre aussi y a eu droit ? » Je m'essuie la bite dans ses cheveux avant de lui dire :

— Branle-toi ! Je veux encore te voir jouir comme une salope !

Salope, c'est-ce qu'elle est : elle m'a trompé et y a pris son pied.

Un dernier orgasme, elle reprend sa respiration. Elle récupère sa nuisette en partie déchirée par ma fureur pour s'essuyer le visage. Je pense à ce que j'aurais pu lui faire subir en plus, à quoi j'aurais dû l'obliger. Se branler avec une de mes bouteilles de bière ? Lécher mon sperme que j'aurais éjaculé sur le sol ? Je tente de me raisonner ; c'est ma femme, tout de même… Mais pour le moment je n'ai plus aucun respect pour elle. J'ai tenté de lui faire du mal de n'importe quelle façon, et elle n'en a que plus joui.

Elle se lève. Ses bas sont déchirés, son maquillage a coulé. Je la regarde comme si elle n'était qu'une pute de bas étage qui vient de se faire défoncer par un bus entier. Pourtant, elle me sourit tendrement, ses yeux brillent. « L'a-t-elle regardé comme ça après qu'il l'a prise ? » Je tente de me calmer, mais cette jalousie remonte. Et je ne peux m'empêcher de lui demander :

— Je te l'ai fait oublier ?

Elle fronce les sourcils ; ses yeux se ternissent un peu. Elle se mord la lèvre inférieure. Son regard part sur la gauche, ses bras se croisent contre sa poitrine, elle frissonne un instant, elle déglutit. Le silence s'installe. Je suis incapable de savoir s'il ne dure qu'une seconde ou toute la nuit. Enfin elle me regarde à nouveau avec un sourire forcé avant de me répondre :

— Je ne vois pas de quoi tu veux parler. Viens prendre une douche avec moi.

Oui, une douche. J'en ai tellement besoin… Je me sens sale de la tête aux pieds. Je ne crois cependant pas un instant que cette eau pourra nettoyer la noirceur qui a commencé à m'habiter. Elle me savonne, se frotte contre moi. Elle est douce et câline, c'en est presque un supplice.

Nous nous couchons ; elle s'endort, la tête posée sur mon torse. Mes pensées partent dans l'obscurité. Des images me viennent sur mille et une façons de me venger. Ce soir n'était que le début. Je veux qu'elle soit humiliée comme je le suis actuellement ; je veux qu'on lui crache au visage, qu'on lui pisse dessus. Je veux qu'elle souffre, et je me hais d'avoir de telles idées. Je me dégoûte. J'ai l'impression de perdre la tête. Je me mets à me branler. Je n'y prends pas de plaisir particulier ; ça me déstresse, simplement.

Mes mouvements de plus en plus frénétiques la réveillent. Elle ne dit rien, repousse les draps et observe cette main qui s'agite sur ma bite. Le sperme arrive ; ses lèvres entourent mon gland. J'éjacule dans sa bouche mais je n'attends pas que le dernier jet soit sorti pour la repousser et me tourner sur le côté ; je n'ai plus envie de la voir.

Je l'entends avaler, puis elle se colle contre moi, plaque sa poitrine contre mes omoplates. Elle m'embrasse dans le cou ; je suis insensible à ses attouchements. Elle me glisse à l'oreille :

— Ça va aller. Tout va rentrer dans l'ordre, ne t'inquiète pas mon petit chou.
— … Ne m'appelle plus jamais comme ça. Laisse-moi !

Je ne la supporte plus contre ma peau. Elle me lâche, s'enfuit de son côté du lit sans rien dire et se met à pleurer en silence. Je m'en fiche totalement, je ne suis même pas un peu attendri. J'ai mal au plus profond de mon âme, et cette rage n'a décidément pas envie de partir.

Elle essaie de se faire pardonner. Elle est à mes petits soins, trop attentionnée. Elle me dégoûte, je me dégoûte. Je n'en profite même pas. J'aurais pu la baiser encore et encore durant toute cette journée ; elle m'aurait dit oui, mais je n'en ai pas eu envie. Je n'ai qu'une hâte : d'être à ce soir, aller à cette soirée pour laquelle j'ai pesté d'avoir été invité. Mais j'ai besoin d'un autre air, j'ai besoin de respirer.

Je l'attends dans la voiture ; elle n'a pas fini de se préparer. Elle arrive enfin ; je ne la regarde qu'à peine. Son maquillage me semble bien trop provocant. « Putain de salope, elle va allumer tous les mecs… » Cette rage, cette jalousie, toutes deux me réconfortent, toutes deux me permettent de voir clair en elle. « Elle veut jouer ? Très bien, je ne serai pas le perdant ! »

Des dizaines de couples sont présents. Ça parle, ça crie. Le premier qui sort une connerie et c'est le concours de celle qui va rire le plus fort, l'orgie des rires faux et inutiles. À croire que toutes ces bourgeoises mal baisées cherchent à montrer à quel point elles peuvent jouir. Je me glisse pourtant dans ces conversations, cherchant à surprendre, à choquer. Ma rage est bien présente contre ma femme, contre toutes ces connasses. Mais, malgré mes commentaires machistes, il y en a une qui ne me quitte pas de l'œil : elle sera ma proie.

Les heures passent, les discussions continuent. Je ne parle plus qu'à cette pétasse dont le mari est en en train de gerber ses tripes aux chiottes depuis le dernier verre que je lui ai ramené. Elle me demande où est ma femme. Franchement, je n'en sais rien. Je regarde vaguement, je ne la vois pas. Je lui propose d'aller s'isoler pour discuter plus tranquillement car le vacarme ambiant nous empêche de nous entendre.

Dix minutes plus tard, nous sommes dans le garage à nous rouler une pelle tels des gamins de seize ans. J'ai beau la peloter, rien ne m'excite en elle. Je ne commence à bander que lorsque je me rappelle la nuit dernière, ma femme, cette salope qui est peut-être en train de se faire baiser dans un coin. L'autre se retourne, relève sa robe, baisse sa culotte pour que je la prenne. Je sors ma queue, la pénètre… J'arrête au bout de trois ou quatre va-et-vient et ressors. Je suis déjà en train de débander.

Je repars sans rien dire, la laissant là, le cul à l'air. Je cherche la mienne, la retrouve sur la terrasse en train de fumer une cigarette. La dernière fois que je l'ai vue avec une clope au bec remonte à plus de six ans. Elle sait que je suis là, ne dit rien, regarde au fond du jardin comme si je n'étais pas présent. Elle sait peut-être ce que je foutais dans le garage, mais je m'en bats les couilles. Je lui dis :

— Cette soirée est mortelle. J'ai envie de rentrer.
— Oui, merci. J'attends ça depuis des heures.

Nous avons à peine dit au revoir à nos hôtes. Nous sommes dans la voiture ; je conduis. Le silence dure depuis plusieurs minutes, jusqu'à ce qu'elle décide de le rompre, me faisant souffler d'agacement au passage :

— La soirée t'a plu ?
— Il y a eu des moments sympas. Et pour toi ?
— À part que tu as passé ton temps à m'ignorer. Tu l'as baisée ?
— Maintenant, nous sommes à égalité.
— Puisque tu le dis… T'es vraiment qu'un con !

Je pile. Le feu devant nous est rouge mais je ne l'avais pas vu. Je tourne ma tête vers elle, prêt à en découdre si besoin. Elle tire sur la ceinture qu'elle porte. Je n'avais même pas remarqué qu'elle avait mis sa robe portefeuille. Elle l'ouvre, me montre son corps nu dessous, ne portant que des bas, avec la raie derrière qui remonte le long de ses jambes. Elle ajoute :

— C'est pour toi que je m'étais habillée comme ça, parce que je sais que c'est ce que tu voulais depuis longtemps.

Et elle sort de la voiture, récupérant son sac à main, disparaissant dans une rue sombre. Je reste là, sans bouger. Je ne comprends pas. Je vois le feu passer au vert puis, plus tard, à l'orange avant de devenir rouge. À nouveau, il passe au vert. On me klaxonne derrière. Je m'en fiche.

Assis sur une chaise en face de la porte d'entrée, je l'attends. Les heures passent. Le jour se lève, et elle n'est toujours pas là. La maison me semble si vide sans elle, pire que si on m'avait enlevé le canapé. Un meuble… je la considère encore comme un meuble. Je ne m'attendais pas à cette réaction. Je ne m'imaginais pas qu'elle puisse un jour faire ça, partir. Cette maison sans elle n'est plus pareille.

J'attends, j'espère… quoi exactement ? Je n'en sais rien du tout, mais elle me manque. J'attends, encore et encore. Elle ne peut que revenir, c'est chez elle, ici, plus que chez moi. J'attends… Un bip sur mon téléphone ; un message d'elle : « À 15 heures au pont. » Au pont ? C'est à l'autre bout de la ville. Je dois partir maintenant : je n'avais pas réalisé que nous étions déjà au début de l'après-midi.

Je rage, les routes sont bouchées. Je klaxonne comme un malade mais ça ne change rien. Je vais être en retard, je suis en retard. Il est quasiment seize heures ; elle n'est pas là. « Elle ne m'a pas attendu, elle n'est pas là. Elle ne m'a pas attendu, elle n'est pas… » Je lui envoie un message, un autre, encore un. Je n'arrête pas de m'excuser, mais je ne pouvais pas être à l'heure. J'attends, j'espère. Elle va venir, c'est certain. J'attends, je veux que nous nous expliquions. J'attends… La nuit fait son apparition ; j'attends encore, avant de comprendre qu'elle ne viendra pas.

Je rentre, range mes chaussures dans le placard ; les siennes ne sont plus là, ni ses manteaux. Je me précipite dans la chambre… ses tiroirs sont vides, son armoire aussi. Je crie de rage, je pleure de désespoir en découvrant son alliance parfaitement posée au milieu du lit. Plus rien d'elle n'est présent, pas même un tube de rouge à lèvres aux trois quarts entamé. Je cherche, je fouille, je veux sentir son odeur. Je cherche. Je découvre enfin quelque chose dans la poubelle : sa nuisette transparente que j'ai déchirée. Je la porte à mon visage, la hume, et m'écroule sur le sol en comprenant que je viens vraiment de la perdre. À aucun moment je n'avais imaginé qu'elle puisse partir. C'est comme imaginer que la fenêtre qui donne tous les soirs sur le coucher de soleil disparaisse à jamais.

Chapitre 3

Une semaine sans aucune nouvelle ; je ne suis qu'une loque humaine. J'ai dit au travail que je suis souffrant, que je dois prendre plusieurs jours. Je n'arrive plus à sortir de la maison. Je ne me douche plus, j'ai terminé toutes les bières, toutes les bouteilles d'alcool, il n'y a presque plus rien à manger nulle part. Je ne veux pas sortir de la maison. Je reste accroché à sa nuisette ; son odeur s'est évaporée, remplacée par celle de mes larmes. Elle me manque tellement…

Je consulte mon téléphone à chaque instant, de peur de louper un appel de sa part, un message, un signe de vie. Je le mets en charge dès que la batterie descend à 50% et je reste à côté jusqu'à ce que soit indiqué 100%. Je n'essaie plus de la contacter. Je lui envoie seulement deux messages par jour, l'un le matin : « Passe une bonne journée. Tu me manques. » et l'autre le soir : « Fais de beaux rêves. Je t'aime. » Mais rien, jamais la moindre réponse. Ma plus grande peur est d'avoir en retour : « Numéro non attribué. » J'ai encore l'espoir qu'elle me lit.

Un numéro inconnu ; j'hésite un instant et finis par décrocher. Ma voix est rauque, déformée de ne plus avoir parlé depuis des jours :

— Allô ?
— C'est moi… T'es là ?
— Oui, je suis là. Reviens, s'il te plaît.
— Non.
— Excuse-moi. Je t'en supplie, excuse-moi. Je n'aurais pas dû aller avec cette…
— Je m'en fous de cette pétasse ! Tu n'as donc pas compris pourquoi je suis partie ?

Je ne sais pas quoi répondre. Il me semblait tellement évident que c'en était la cause ; mais là, je ne sais plus, je ne comprends pas. Alors, pourquoi ? Je ne lui poserai pas la question : de toute façon, elle ne me répondrait pas. Je tente juste de me justifier :

— Je voulais me venger.
— Je l'avais bien compris, merci pour cette précision. Mais je ne comprends pas pourquoi, alors qu'il me semble avoir été plus que gentille avec toi.
— Tu l'as fait pour te faire pardonner.
— Me faire pardonner de quoi ? D'avoir pris mon pied avec un type parce que tu ne me regardes même plus ? Mais, tu ne comprends vraiment rien à rien ! Et tout ton beau discours de la semaine dernière n'était donc que du vent ?

Non, j'avais été sincère. Entre temps, la jalousie m'avait gagné, m'avait rendu aveugle et sourd. Mais elle est partie, et elle ne me manque à aucun instant. Je ne suis même plus intéressé de savoir qui est cet homme ; je me fiche de savoir ce qu'il a fait à ma femme. Je déglutis, je sens que je la perds totalement. Elle reprend :

— Bon, je t'appelle pour autre chose. J'ai besoin de documents pour louer…
— Je t'aime.
— Non, ce n'est pas vrai. Tu n'as pas le droit de me dire ça après ce que tu m'as fait.
— Joli coeur, je t'aime plus que n'importe quoi au monde.
— … Arrête, s'il te plait.
— Je veux te voir.
— Il ne faut pas. J'ai commencé à chercher un avocat pour le divorce.
— Choisis le lieu, j'y serai. Je ne veux pas que la dernière image de toi soit celle où tu as disparu dans cette ruelle sombre. S'il te plait…
— … Je… D'accord, je te rappelle.

Elle a raccroché. J'attends son coup de fil. Elle a dit « D'accord. », mais j'ai peur qu'elle change d'avis. Elle ne me rappelle pas, mais m'envoie un SMS bien longtemps après en indiquant le nom d'un restaurant et l'heure. Je n'ai pas beaucoup de temps, il faut que je me rende présentable pour elle.

J'avais quinze minutes d'avance ; elle en aura vingt de retard. Je suis près de la fenêtre, observant chaque personne qui passe. J'espère qu'elle va venir. Et au milieu de la foule, je la reconnais, sa silhouette, sa façon de marcher. Elle ne m'a pas encore vu, elle ne s'est pas vêtue pour me plaire. Elle fume, jette son mégot en traversant la rue. Ses cheveux ne sont pas attachés ; elle porte un vieux pantalon usé qui lui casse ses formes, une blouse ample à grosses fleurs que je lui avais demandé plusieurs fois de jeter tellement je ne l'aimais pas. Elle n'est pas maquillée. Je la trouve si belle…

Elle me voit enfin de l'autre côté de la vitre. Elle semble hésiter. Je me lève, j'ai peur qu'elle parte. Elle baisse la tête et entre dans le restaurant. Elle a des cernes monstrueux, tout comme moi. Elle n'a pas dû dormir beaucoup ces derniers jours, tout comme moi encore. Elle s'installe en face de moi sans un mot, sort un papier de son sac et me le glisse sur la table en me disant :

— C'est la liste des papiers dont j'ai besoin pour la location. Si ça ne te dérange pas, j'aimerais que tu les scannes et que tu me les envoies par mail. Sinon, dis-moi quand je peux passer à la maison pour les récupérer, à un moment où tu ne seras pas là.
— Tu es sublime…
— Ne dis pas de bêtises ! Tu t'es fait attaquer par ton rasoir ?

Je souris : je me suis coupé plus d'une fois en essayant de retirer cette barbe d'une semaine. Elle baisse les yeux, tourne la tête comme à la recherche de quelque chose, puis me demande :

— Tu as commandé ?
— Pas encore, je t'attendais. Soutien-gorge blanc bon marché, culotte trop couvrante, certainement de couleur rouge clair.
— Je n'ai pas envie de jouer à ce jeu, tu as trop d'années de retard. Tu as gâché ta chance ; un autre en profitera.
— … Tant que tu es heureuse…

Elle tourne à nouveau la tête, la lève, regarde le plafond. Sa bouche s'ouvre, elle a du mal à respirer. Ses yeux deviennent rouges. Elle essuie une larme qui commence à couler sur sa joue et me dit :

— Je savais que c'était une mauvaise idée qu'on se revoie.

Elle récupère son sac et se redresse, prête à partir. Je lui attrape la main, me rapproche d'elle, me colle contre elle. Elle me demande ce que je fais ; je commence à lui chantonner :

When you were here before
Couldn't look you in the eye
You're just like an angel
Your skin make me cry

You float like a feather
In a beautiful world
And I wish I was special
You're so fuckin' special

But I'm a creep…

Elle m'enlace alors et me dit :

— Tu chantes toujours aussi faux…

Et elle se met à pleurer chaudement dans le creux de mon cou. Je lui frotte le dos, lui caresse les cheveux et je lui chuchote :

— Je t'aime…

Elle ne pouvait pas oublier cette chanson. C'était notre chanson, celle que j'avais demandée, nous permettant de danser un bout de slow avant de me mettre à genoux devant elle pour lui demander sa main. Elle m'avait répondu un « oui » sans aucune hésitation sous les yeux hagards des clients du restaurant dans lequel nous étions ce soir-là, avant de recevoir de nombreux applaudissements.

Elle avait attendu que nous soyons au dessert pour m'entraîner dans les toilettes. Elle voulait que je la prenne « avant que je ne devienne une femme trop respectable pour faire ça. » J'en avais été incapable, ayant trop peur que quelqu'un nous surprenne.

Elle se calme doucement, arrête de pleurer. Elle me regarde ; je tente un baiser. Elle se laisse faire. Nos langues se mélangent doucement, puis se caressent plus fougueusement ; je n'ai jamais eu autant envie d'elle que maintenant ! Des personnes nous regardent ; je n'en ai rien à faire. Je la prends par la main et l'entraîne avec moi jusqu'aux toilettes. Elle rejette ma main alors que je veux la faire entrer dans le box :

— Non ! Je n'ai plus confiance en toi. Je ne veux pas te servir de vide-couilles pour ensuite être traitée comme une merde.
— Ça ne se produira pas.

Elle va au lavabo, se mouille le visage. Je pose mes mains sur ses hanches. Elle me sort :

— Comment peux-tu avoir envie de moi ? Je suis horrible.
— Pas du tout. Tu n'as jamais été aussi attirante.
— Je ne te crois pas. Prouve-le : prends-moi là, au risque qu'on nous surprenne. Je sais que tu en es incapable.

C'est vrai, je ne suis pas du tout exhibitionniste. Plus d'une fois je l'ai déçue, refusant de lui faire l'amour de peur que quelqu'un débarque ou nous voie. Un coup rapide dans les toilettes d'un train ou un avion ? Non, jamais. Baiser dans la voiture ? Une ou deux fois, sur un parking isolé et désert. Alors, au cinéma, sur une plage… il n'en a jamais été question.

Mais, c'est différent aujourd'hui. Tout est devenu différent. Mes mains glissent sur le bouton de son pantalon, l'ouvrent. Il tombe d'un coup sur ses chevilles. Elle me laisse faire, attend de savoir quand je vais m'arrêter. Je descends sa culotte jusqu'à mi-cuisses ; je ne m'étais pas trompé : elle est bien rouge clair. Je baisse ma braguette, extirpe ma verge qui commence à se tendre sérieusement.

Elle se cambre ; je la vois enfin sourire. Nous nous observons dans travers le miroir. Je glisse mon gland à l'entrée de son vagin ; il est un peu humide, accepte ma pénétration tant que je m'enfonce doucement via de petits à-coups. Et je m'arrête de bouger alors que je ne peux pas aller plus profond. Elle prend un air déçu en me disant :

— Je m'en doutais, tu veux arrêter.
— Non, mais je trouve qu'il te manque quelque chose.

Je glisse une main dans ma poche et en sors son alliance. Elle me regarde fixement dans les yeux. Je lui annonce :

— Je n'aime baiser que les femmes mariées.

Elle sourit, tente un petit rire et me donne sa main gauche, me permettant ainsi de faire glisser l'anneau sur son annulaire. Alors je commence à la besogner, sentant en même temps son vagin s'ouvrir et s'humidifier.

Mes mains glissent de ses hanches et remontent le long de son dos pour dégrafer son soutien-gorge qui emprisonne trop sa belle poitrine. Elle lève les bras ; je fais voler sa blouse et retire entièrement ce sous-vêtement devenu inutile. Ses joues rougissent, ses gémissements s'amplifient. J'attrape ses seins, les malaxe, emprisonne ses tétons entre mes doigts. Quelqu'un entre – un homme, je crois – mais je m'en fous. Il s'enferme dans le box alors que le vagin de ma femme se contracte sur ma queue ; un orgasme la submerge, le mien tarde à arriver.

Un bruit de la chasse d'eau. Elle me fait sortir d'elle en me disant « On continuera plus tard. » Elle remet en place sa culotte, je range ma queue, elle remonte son pantalon. L'homme sort du box et va se laver les mains comme si de rien n'était, mais il n'arrête pas de jeter des coups d'œil à ma femme qui a encore les seins nus. Il sort des toilettes alors qu'elle enfile son haut sans avoir remis le soutien-gorge qui reste sur le sol. Je lui dis :

— Je m'en foutais, du type. On pouvait continuer.
— Je m'en suis aperçu mais je ne le sens pas, ce mec. Viens, on part.

Effectivement, l'homme parle à un serveur en montrant du doigt les toilettes. Il ne nous voit pas passer, et nous partons. Nous allons à la chambre d'hôtel où elle loge depuis une semaine. Nous allons récupérer ses affaires en vue de les remettre à leur place à la maison. L'endroit est miteux, mais pas cher. Elle râle un instant car personne du ménage n'est passé. Le lit est défait… Je me doute… et j'ai la confirmation en découvrant un préservatif usagé dans la poubelle. Ma gorge se serre, une certaine tristesse m'envahit, mais pas de jalousie. Elle sait que je l'ai remarqué ; elle s'assoit sur le coin du lit et déclare :

— Tu peux toujours changer d'avis.
— Tu n'as jamais aimé dormir seule. Il a eu de la chance.
— … Tu le penses ?… J'avais oublié comment la plupart des mecs pouvaient être nuls. Je ne suis tombée que sur des cons, mais ça m'a fait passer le temps.

Il y en a eu plusieurs ? En voyant ce préservatif, j'ai pensé qu'il s'agissait de l'autre, qu'elle en avait fait son amant. Mais non, il n'a été qu'un coup, comme ces mecs : juste un mouchoir en papier qu'on jette une fois utilisé. Combien ont couché avec elle ? Je m'en fous. Je m'en fous vraiment, en fait. Je suis d'ailleurs rassuré qu'il y en ait eu plusieurs. Pas de jalousie, pas de rage, mais une sacrée envie.

Je fouille dans ses affaires ; je la trouve, la sors alors qu'elle était bien cachée au fond d'un sac. Je la pose sur le lit à côté d'elle sans rien dire. Elle me sourit en découvrant la robe portefeuille. Elle me demande :

— Ça veut dire quoi ?
— Qu'on pourrait peut-être reprendre là où ça n'aurait jamais dû s'arrêter.
— En oubliant cette semaine jusqu'au moment où je remonterai dans la voiture vêtue de cette robe ?
— Non, en oubliant uniquement que je n'ai été qu'un gros con bouffé par la jalousie.

Je la regarde se déshabiller, se maquiller en restant nue. Elle me dit qu'elle n'a plus de bas à enfiler, peut-être un ou deux collants. Je ne réponds pas mais prends dans sa trousse à maquillage un crayon noir et fais uniquement un trait à l'arrière de chacune de ses jambes, partant du haut de ses cuisses, descendant jusqu'à ses chevilles.

Je la laisse finir de se préparer pour poser ses affaires dans la voiture. Le temps du chargement, elle arrive à l'autre bout du parking. Elle est magnifique. Un couple la croise ; je vois l'homme la suivre du regard, jusqu'à tourner la tête pour mater ses fesses. Je ne suis donc pas le seul à la trouver belle. Je le savais avant, je l'avais oublié. C'est à moi de savoir l'assumer.

Un type avec un gros ventre passe, se dirige directement vers elle. Il la prend par la taille, essaie de l'embrasser, mais elle tourne la tête et les lèvres se posent sur sa joue. Dois-je intervenir ? Elle se débrouille très bien sans moi. La jalousie ne revient pas ; cela m'étonne, mais me fait également du bien. Elle le repousse gentiment, et je l'entends dire :

— Désolée, mais ce soir je suis prise.

L'homme semble déçu et la laisse partir. Elle me regarde d'un air un peu honteux ; je lui souris. Elle se colle à moi. Je l'embrasse en glissant une main dans sa robe pour caresser un sein. Elle se laisse faire, me dit qu'elle veut que je la prenne. Une drôle de fierté m'envahit. Je comprends qu'elle pourrait avoir tous les hommes à ses pieds, mais elle est mienne.

Je relève le défi que je m'impose de ne plus jamais la laisser de côté ; je sais que j'assurerai. Tout a changé, sauf une seule chose : elle est mon joli cœur.