On m'avait dit qu'il allait mieux… alors
je suis passé le voir.
Je l'ai trouvé assis sur un des bancs
du jardin de l'hôpital
psychiatrique qu'ils avaient
pudiquement appelé
MAISON DE REPOS.

Il portait l'uniforme
des prisonniers de la MAISON :
une sorte de pyjama bleu
sans poches,
et il avait les yeux perdus
dans les vagues de l'herbe verte
devant lui…
Il ne m'a pas vu arriver.

Je me suis assis à ses côtés
et j'ai demandé comment
il allait, mais il n'a pas répondu ;
et alors j'ai parlé
pour nous deux…

Au bout d'un moment,
j'ai vu des larmes qui coulaient
le long de ses joues,
et chacune de ses larmes était
comme les gouttes d'eau d'un
OCÉAN DE SOUFFRANCE…

J'ai compris alors que Yann
n'allait pas mieux,
qu'il n'irait jamais mieux,
et que seuls ceux qui l'entouraient,
les médecins,
les infirmières,
les gardiens,
sa famille,
les flics,
l'État
et ses patrons
allaient enfin pouvoir
dormir en paix,
d'un sommeil profond,
dans la mesure où Yann
NE POUVAIT PLUS CRIER.

Pour les gens comme lui,
pour les gens comme moi,
ils ont créé des MAISON DE REPOS
dans lesquelles on étouffe les cris
de rage ou de colère
que nous poussons pour réveiller
le monde de sa léthargie.

Et cela leur permet de se reposer
en attendant la fin du monde
à laquelle ils travaillent
consciencieusement
chaque jour
dans le silence et dans l'indifférence
la plus reposante…

Alors j'ai sorti mon revolver
et j'ai fait ce que les larmes
de mon ami imploraient…